Я еду. Не принимал психоактивов с осени, сегодня было хорошее настроение, но шум за окнами стал складываться в осуждающие обсуждения меня моими маленькими друзьями, которые спят в комнате. Снова. Не на выходе из альфа-метил триптамина, пировалеронов или кислоты. Не спишешь. Или можно списать на вчерашнюю выпивку, энергетик, кофе, я ведь так толком и не спал. Радио жуткое в своей бессмысленности. Я имею ввиду, страшновато слышать явно несуществующий разговор, с темами, бьющими по нервам. Какого чёрта я это слышу?
У меня есть воображаемые враги? Я уже мечусь по карте от нафантазированных хищников? И, если так, то как давно?
Реальная проблема, одна из, полный рот, которых.
Писала Ника. Отвечал ей, что моя голова вот как раз в абсолютно таком же бардаке, как до наркотиков; как когда я впервые лёг в заснеженной квартире Фроловича и начал курить спайс. Днями, пока не начало действовать (у меня сильные барьеры), потом днями, чтобы хоть немного отдохнуть от действительности. Месяцами. Он, кстати, снова в жёлтом доме, Фролович. Звал меня на вечеринку в честь того, что развёлся, я приехал в его стрёмные ебеня последним ночным автобусом, оказалось, он дал мне придуманные номера дома и телефона. Нужно было сразу поверить таксисту, что дома с таким номером нет, но я же серьёзный человек.
Курточка с покемонами, смешная шапка для накурки, только что ногти не накрашены. Мне обещали сломать ноги раз двадцать за ночь. А утром ко мне пристал плачущий еврей, вешался на шею, говорил, что совершил грех - пил водку в шаббат, а теперь у него похмелье и ему очень плохо. Замерзал. Я дал ему шарфик и уехал на маршрутке, которая внезапно развернулась в сторону леса и я чуть не уехал в Нарнию.
Да, у тебя и раньше были депрессии, пишет Ника.
Да, не весна 2013, разумеется. С тем, что есть, почти можно жить. Опираться, выводить будущее выше среднего. Я иной раз поднимаю голову и позволяю себе кого-нибудь поучать.
Кажется, я вчера обещал петь в какой-то группе.
Сука, я неудачник.